Ainsi parlait Zarathustra [FR-Z]

Lire et écrire De tout ce qui est écrit, je ne lis que ce que quelqu'un écrit avec son sang. Écris avec ton sang et tu verras que le sang est esprit. Il n’est guère facile de comprendre le sang d’autrui : je hais les oisifs qui lisent. Celui qui connaît le lecteur, celui-là ne fait plus rien pour le lecteur. Encore un siècle de lecteurs et l’esprit lui-même va se mettre à puer. Que tout un chacun ait le droit d’apprendre à lire, voilà, qui à la longue, va gâter non seulement l’écriture mais aussi la pensée. Jadis l’esprit était dieu, puis il s’est fait homme et maintenant, il se fait même plèbe. Celui qui écrit avec du sang et en aphorismes, celui-là ne veut pas être lu mais être appris par cœur. Dans la montagne, le plus court chemin va de cime en cime mais pour cela il te faut avoir de longues jambes. Les proverbes doivent être des cimes : et ceux à qui on les adresse doivent être grands et élancés. L’air léger et pur, le danger proche et l’esprit plein d’une joyeuse méchanceté : voilà qui va bien ensemble. Je veux avoir des gnomes autour de moi, car je suis courageux. Le courage qui chasse les fantômes se crée ses propres gnomes ; le courage aime à rire. Je ne ressens plus les choses comme vous : ce nuage que je vois en dessous de moi, cette noirceur, cette lourdeur dont je ris – c’est cela justement votre nuée d’orage. Vous levez les yeux lorsque vous aspirez à vous élever et moi je baisse le regard, car je suis déjà en haut. Qui d’entre vous peut à la fois rire et être sur la cime ? Celui qui gravit les plus hautes montagnes, celui-là se rit de toutes les tragédies qu’elles soient réelles ou jouées. Courageux, insouciant, moqueurs, brutaux – c’est ainsi que nous veut la sagesse : elle est femme et elle n’aime jamais qu’un guerrier. Vous me dites : "La vie est lourde à porter." Mais à quelle fin auriez-vous vu le midi votre fierté et le soir votre soumission ? La vie est lourde à porter : mais ne faites donc pas vos délicats ! Nous sommes tous, tant que nous sommes des ânes bien jolis et qui aiment à porter des fardeaux. Qu’avons-nous en commun avec le bouton de rose qui tremble parce qu’une goutte de rosée lui pèse sur le corps ? Il est vrai : nous aimons la vie, non parce que nous sommes habitués à la vie, mais parce que nous sommes habitués à aimer. Il y a toujours un peu de folie dans l’amour. Mais il y a toujours aussi un peu de raison dans la folie. Et à moi aussi qui aime ce qui vit, il me semble que les papillons ou les bulles de savon – et les êtres humains qui leur ressemblent – sont ceux qui en savent le plus du bonheur. Voir voleter ces âmes légères un peu folles, fragiles et mobiles – voilà donne à Zarathustra envie de larmes et de chansons. Je ne croirai qu’en un dieu qui s’entendrait à danser. Et lorsque je vis mon diable, je le trouvai grave, minutieux, profond, solennel ; c’était l’esprit de pesanteur – par lui toutes choses tombent. On ne tue pas par la colère, mais on tue par le rire. Allons, tuons l’esprit de pesanteur ! J’ai appris à marcher : depuis ce temps je me laisse courir. J’ai appris à voler : depuis, je n’attends plus qu’on me pousse pour changer de place. Maintenant je suis léger, maintenant je vole, maintenant je m’aperçois en dessous de moi-même, maintenant un dieu danse en moi. Ainsi parlait Zarathustra.